Подобрал пистолет — это была уже знакомая мне Берета, итальянского производства. Магазин полный, патрон в стволе. И хотя ствол потёртый, он вполне себе боевой. Пусть будет при мне.

Да, я возможно потерял Рашида Фахдлана, отвлекшись на эту находку с гранатами… Да и черт с ним, важно то, что теперь есть прямое доказательство применения этого оружия, а это совсем другой уровень. Запрещённый.

На моей памяти, в прошлой жизни, душманы подобное не использовали… Дымовые гранаты не в счёт, это разные вещи. Ну или было, но это просто никак не отразилось в исторических хрониках Афганской войны и просто не афишировалось. Намеренно скрыли, чтобы не раскручивать этот момент. Не удивлюсь, если я близок к истине — духи где-то раздобыли старые советские запасы… Хотя как такое может быть, даже не представляю.

Вдруг, боковым зрением я заметил какое-то движение справа. Сразу же вскинул найденный пистолет.

Там был душман. Вернее, одет как душман, но по лицу было ясно — это русский человек. Бороды не было.

Расстояние — метров в восемь, может немного больше. Это дало мне возможность хорошо рассмотреть человека. Оружие — Калашников с подствольником, у душманов таких почти не было. Но, пожалуй, других признаков не было. А нет — кеды на ногах… Духи такие не носили!

— Ты кто такой, а? — громко спросил тот, целясь в меня из автомата.

— А по форме не видишь? — ответил я, так же целясь в него из пистолета.

— Вижу… Дезертир?

— Конечно! — кивнул я и мельком указал на тела вокруг. — И эти тоже дезертиры. Отдыхают.

Он отвлекся на секунду. Видимо понял, что никакой я не дезертир. Откуда ему взяться на месте схватки? Тогда уж мародер, но их в Афгане не было. Разве что из местных, кто оружие и патроны с трупов собирал, а потом перепродавал другим.

— Ты их так?

— Возможно… — многозначительно ответил я.

Повисла напряженная тишина. Боец таращился на меня, я на него. Оба размышляли и анализировали обстановку. По отсутствию акцента я понял, что это свой — не русскоговорящий американец, не таджик. Русский человек, советский. Офицер.

Наконец, тот медленно опустил автомат. Прищурился, словно бы вспоминал.

— А я тебя знаю… Ты же вроде бы с заставы?

— Вроде того. Прапорщик Громов! — отозвался я, также опуская пистолет. — На нашу заставу духи напали, обстреляли из минометов. Ты сам-то кто такой? Что-то странно, откуда ты взялся? Да ещё и не один, судя по всему.

— Старший лейтенант Киреев! — подумав, отозвался он. — Спецгруппа, возвращались с задания, услышали шум стрельбы… Мы, кстати, отсюда. Пока добрались, уже все стихло.

И верно, я обратил внимание, что со стороны пограничной заставы больше не доносилась стрельба. Все, штурм захлебнулся или же наши отступили?

— Контрразведка? — напрямую спросил я у старлея. Такие вопросы обычно не задаются, но я ведь всего лишь молодой прапорщик, поэтому мог не блистать умом.

Киреев коротко кивнул. Без заявлений.

Ясно, это же тот самый спецназ, который уже месяц как был в распоряжении оперативной группы контрразведки. Комитетские, что разрабатывали Рашида Фахдлана. Ну что, дождались, он сам пришел. Это они два дня назад ушли на задание, вглубь Ваханского коридора, на нейтрализацию точки хранения «Стингеров». Вот ведь как получилось.

Вдруг, позади него появился ещё один, потом ещё. Сзади меня сразу двое. И вот их уже семеро, все хорошо вооружены, замаскированы. Все как один в традиционной афганской одежде — ну ясно, чтобы не отсвечивать. Мало ли сколько духов тут шарахается?! Они же не будут друг за другом ходить и выяснять кто, куда и зачем идёт… Такая маскировка нехитрая, группа «Зет» уже брала этот способ на вооружение. Да и сам я переодевался в одежду врага уже не один раз… Помимо этого лифчик-разгрузки, головные уборы пуштунки, жилетки — было уже прохладно, декабрь всё-таки.

— Так что ты здесь делаешь? — спросил Киреев, глядя на меня внимательным взглядом. Судя по всему, это командир группы.

— С майором Сергеевым решили, что нужно пресечь миномётный обстрел. Ну, я и пошел. Дополз сюда по канаве, потом ползком на животе. Гранатой вывел обслугу из строя. Вот они лежат, кстати.

— Здесь был Рашид Фахдлан? — задал мне вопрос другой боец. Естественно, никаких знаков различия между ними не было.

— Был, — кивнул я. — Пока с душманом врукопашную сражался, он в вашу сторону убежал, потом обратно… Куда не знаю, может прячется. Но это не точно. Больше я его не видел.

— Ушел, значит, собака! — прорычал крупный боец с пулеметом Калашникова в руках. — Он всегда уходит. Трижды уже на крючке был и чудом соскакивал.

— Не шуми, Князь! — ответил Киреев, затем снова посмотрел на меня. — Где ты видел его в последний раз?

— Там… — я указал на юго-восток. — Метрах с сорока. Тут другое… Духи пытались БОВ использовать, причем, судя по всему, советского производства.

Князев и Киреев удивились, подошли ближе. Увидели контейнеры с гранатами, чехлы. Моджахеды их явно не сами шили. И это не с Запада. Что-то мне это напоминало…